Minha filha de oito anos achou o bolinha de couro que eu ainda guardava numa caixa no porão e saiu chutando pelo quintal com aquele grito de gol idêntico ao da minha mãe — mesma entonação, mesmo exagero dramático — e fiquei ali parado na varanda um bom tempo só observando. Domingo assim não pede análise nem opinião, pede silêncio.
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