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Em memória de Sophie (2004‐2026) Há cerca de 18 anos, meu enteado, que era bem novinho, disse: "Acho que eu gostaria de ter um gato." Uma semana depois, minha cunhada — que transformou o resgate de animais em sua vocação — apareceu com um gato preto e branco, todo peludo. Ele era mais pelo do que qualquer outra coisa. A Sophie vivia do seu jeito, como parece que a maioria dos gatos faz. Sentava no colo se quisesse, e só em certos colos, especificamente no do meu cunhado e no meu. Talvez deixasse você pegá-la no colo. Saiu para fora algumas vezes, só para se esconder debaixo dos carros na entrada da garagem. Todos os nossos cães eram bons com a "irmã gata" deles, porque ela tinha garras e não tinha medo de usá-las. A "Floofia Rosnadora" não era para ser levada na esportiva. Ela envelheceu de forma surpreendentemente elegante. Brincávamos que descíamos todo dia de manhã para ver se ela estava bem: se não morreu no sono, então acho que devemos alimentá-la. Aquele ditado rendeu uns 6 anos. Ela ficou surda por volta dos 21 anos e um pouco senil por volta dessa época. A incontinência começou em junho passado. Não era insuficiência renal nem nada grave, só a velhice. Ela tinha a vitalidade de uma gata de 15 anos. A diarreia começou há cerca de duas semanas e ela reduziu drasticamente a alimentação. Tinha perdido cerca de 20% do peso desde o check-up de junho. A veterinária encontrou uma massa do tamanho de uma bola de golfe no estômago dela. Disse que provavelmente era linfoma, mas na idade dela, é questão de detalhe. O fim está próximo. Fizemos o que pudemos para deixá-la confortável e decidimos sedá-la antes que ela piorasse ainda mais. Ela atravessou em paz a Ponte do Arco-Íris esta tarde e provavelmente está sentada no colo do meu cunhado.