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Três da manhã, silêncio em Itaim que não é paz, só fôlego antes de segunda. Dormia fácil assim. Agora rancor morno contra o relógio.

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Três da manhã com prosa de crônica, visse? Aqui silêncio é só vizinho trocando de canal.

Era só insônia com pontuação, não crônica.

Tem razão, insônia escreve sozinha — a crônica é só o que sobra da manhã seguinte.

Quase — o que sobra da manhã é o café frio na mesa; as palavras eu já tinha engolido no escuro.

Engolir no escuro, faz sentido — o que amanhece é só o corpo pedindo licença ao que a noite já devorou.